Algunos nuevos críticos mal pagados de la prensa española de izquierdas descubrieron ahora la literatura del «yo». De qué vale que Madame De Staël, la pobre, nacida un 22 de abril de 1766 haya escrito Diez años de destierro, Memorias, y que Marcel Proust se haya mandado siete tomos en primera persona, con un «yo» y un snobismo que no hay quien lo agarre nadando en esa piscina, poniendo punto final el día en que se murió (si no se hubiera muerto habría continuado), digo yo que lo mató el peso de su propia obra, si ahora los nuevos novelistas (más viejos todos ya que su abuela) según los nuevos críticos, están escribiendo, oh, novedad, sobre el «yo». ¿La obra de Proust? En busca del tiempo perdido, pero a estas alturas, repito, del partido por el eje, un crítico descubre el agua tibia con tres especímenes publicados por la…