La poesía está en todas partes, en la Academia, en los bares, en las plazas y quizá en los ojos de aquel muchacho que insiste en hacer volar su cometa, al menos, una vez, aunque no sople el viento.

      Hoy en el tren he leído el libro de Carlos Salem, aquel en el que se pide amablemente que se muera, que me llegó a través de Boadicea, y supongo que le alegrará saber que me hizo pensar, y mucho, desde el primer poema. Es cierto, quizá, todos tenemos algo de dinamiteros encapsulados, con riesgo alto de explosión cual bomba de racimo.

        Me gustó. Incluso le hice un poema, mentalmente caminando hacia la estación de Atocha, y que lamentablemente se esfumó por la debilidad de mi memoria, tan pronto daba sorbos a una taza de té verde, observando como un japonés mezclaba el café con leche con coca-cola y…