Apnea

Ahora que el otoño cose
los botones de mi blusa,
contengo el aire un segundo
por cada puntada que me perdí.
De la alfombra que tejimos
ya solo queda un retal
derramado por mis hombros
cubiertos por hojas secas.
Queda asfixiado el vestigio
de lo que ayer fue cariño
y hasta las farolas lloran
por el suicidio del día.
Apnea de realidades.

Ana Centellas. Octubre 2019. Derechos registrados.

*Imagen tomada de la red (editada)